Hay muchas maneras de matarPueden clavarte un cuchillo en el vientre
Quitarte el pan
No curarte una enfermedad
Meterte en una mala vivienda
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo
Llevarte a la guerra, etc.
Solo pocas cosas de estas están prohibidas en nuestra cuidad.
-Bertolt Brecht.
Finales…
Siembra
Todo estaba seco
en este jardín en veda.
No hay semilla
que aguante tanto desierto.
No hay pozos
en zona de sedientos.
Los niños en los parques
esperan pacientes
a que la vida marchite.
Todo estaba seco
en este jardín en veda.
Ya sin esperanza
espero a que todo ocurra.
La tiza sobre el pizarrón;
el angustioso recorrido
del caucho sobre el pavimento;
toneladas de olvido
sobre nuestros viejos hogares;
la canción revisitada
del viejo ciego de la esquina
Todo estaba seco
en este jardín en veda.
-Entonces apareció tu sonrisa-
Levanté un dedo hacia tu hogar,
pensé estar despertando.
De pronto ahí estabas,
tu rostro sobre el despoblado.
El desierto danzaba sobre un lirio muerto
y ya no hubo gris,
sino rojo.
Conté los días, las horas, los minutos,
memorice tus cabellos, tus frases,
tus esperanzas… tus ilusiones.
Me llené de tu historia,
gustoso de tus rincones,
ansioso por tu lengua.
El desierto sigue ahí,
pero el jardín florece…
Y me bastó una palabra,
una mirada… una sonrisa.
Destroza en mi la aridez
siembra en mis tierras tu alma.
Quiero hacerte florecer…
Instrucciones para el ahogamiento
Me ahogo
para callar.
En silencio camino
hacia esas aguas tristes.
Están frías…
Han sido ignoradas
por todo ser vivo.
Ahogarme
para que mi gente beba.
Sentir que mis tobillos
bajan a través de las rocas.
Y que el cielo no llora
para este trazo solo.
Volver a las aguas
desde donde todos hemos venido.
Dejar que todo flote,
que todo pierda ritmo.
Que el torrente
sea el destino.
Ahogarse y para siempre
contener el grito claro
evitar el aire a toda costa.
Volver al Mississipi
de espaldas y mirando al cielo.
La humedad absorbe los poros
y El Loa grita mi ausencia
sería el entierro la salida.
Morir en agua dulce.
Tranquilo y aferrado a la urbe.
Recorriendo las calles
como un bote suicida.
Vigilando dormido
al pueblo que no espera.
¿Por qué los cuerpos
se hunden en el wishkah?
¿Por qué las mascotas
beben enloquecidas?
Como intentando
ahogar el instinto.
Caeremos en el lecho,
volveremos todos partidos.
Ya no vagarás en la orilla.
No tomarás animales muertos.
Déjalos que vivan su sueño
que recorran las tierras
esquivando los cuerpos.
Flotar no es un pecado
y la vida es un accidente.
Prefiero reservarme
todo el cúmulo de amor.
Que el cadáver sea el paisaje
que el mundo esté de fiesta.
Que el río limpie la tierra
… que el río limpie la tierra.
Half Gone
Comparto estos pasos
con quien quiera caminar.
Es el suelo idiota
Es el suelo.
Es de todos y de nadie a la vez.
El crimen queda bajo las suelas.
Y cada cual arrastra su porción de sangre.
Cada humano
consciente de su lugar y su destino,
no tiene porqué cambiar de ruta.
Es mejor estar medio ido
adormecido y cómodamente climatizado.
Con la obligación en la lengua,
reprimiendo el bulto del pantalón.
¿Quién plantará en los edificios
el espantapájaros que me aleje?
que me espante con una bolsa de billetes
y un trozo de pan.
Comparto estas letras
con el bot más extraño de la historia.
Trato de animar la fiesta pérdida
de una pequeña cumpleañera
que perdió todos sus regalos.
Berrinche exquisito de falda levantada.
Can you blow my candle honey?
Cause it’s not too late.
Camino medio ido por la ciudad
que me viola por el culo.
Camino medio idiota,
haciendo el quite a la teta,
a la pierna, el clítoris,
la cintura, el nombre y la calle.
Me perdí en el carnaval ajeno.
Me enviarán el cotillón por correo
mientras trato de arreglar la cañería
que arroja mierda a mi studio.
Hasta el cuello tragando feca,
con la secreta esperanza,
de permitirme vida,
hasta que la felicidad toque a la puerta.
Puerta a puerta
pidiendo cariño en un jarro.
No hay monedas,
no hay pregón,
podrido en el centro del universo.
Desaparecer es más sencillo.
Así.
Desaparecer es más sencillo.
Consumiendo imagen y lindos dientes,
una calle familiar con muchos gritos.
Me transmiten cómo debe ser afuera,
con el tránsito cortado por sus lindas gentes.
Camina una niña de palo,
sentada en las piernas de escafandra.
La muchedumbre ríe
junto al hombre que insiste en caminar
en cámara lenta.
Es mejor lamentar
medio ido cruzando a la mala.
Volver la cara a la gente que quedó abajo.
No vale la pena reconocer retratos hablados,
no vale la pena comprar el pasaje de vuelta,
no vale la pena jugar el último billete.
Bailarás nuevamente con la fea,
brillante, oculta, lejana.
Despierta muñeca,
algo espectacular debe salir de sus entrañas.
A ningún humano idiota
le gustará verte sollozando
medio ida.
Desaparecer es más sencillo.
Así.
Desaparecer es más sencillo.
Last breath
Si no fuera por la certeza del arribo definitivo…
Yo no sé qué haría. La explosión sería inevitable… y simplemente seguiría caminando… con dolor, pero es lo único que queda.
